XIII) MIEDO
Aquí está mi mano, no la sueltes,
le temo al miedo de perderte.
XIV) MIS MUERTOS
a Yesenia y Neftalí, mis muertos
Mis muertos son aquellos que se fueron cuando mis ojos
abrieron pequeñas gotas,
lágrimas irremediables,
espejos con olor a leche materna,
hilos tejidos con los cabellos de mis hermanos,
aquellos que jamás conocí,
aquellos que pudieron ser,
pero no fueron y sí.
Mis muertos son los muertos de todos
son los muertos niños
los muertos ángeles
los muertos muertos
los muertos cargados de vida
y vida cargada de muerte.
Mis muertos son mis días ahogados en la tristeza,
flores marchitas embelleciendo una cruz olvidada,
toda la tierra y el mar es una tumba para mis muertos,
bellos y sencillos,
mis muertos, felices de morir, de abrir el pecho ante la ausencia.
Mis muertos son héroes sin paraíso,
muertos rojos y azules,
muertos ambidiestros, diestros y siniestros,
muertos arrebatados,
muertos perdidos,
muertos olvidados,
muertos recordados,
muertos de risa
y muertos de miedo.
Mis muertos son los muertos de todos
son los muertos niños
los muertos ángeles
los muertos muertos
los muertos cargados de vida
y vida cargada de muerte.
***
William Alfaro (San Salvador, 1973). Escritor, periodista y productor de radio y televisión. Autor de los libros: Proclive (2007), Omisible (2017), Sal (2016), Inmaculado (2017), Amargura (2016); de las plaquettes Déjà vu (2001), y Ciudad amenazada (2004). Compilador de Vuelo de águilas (2017), antología poética de la Universidad Tecnológica de El Salvador. Aún no resucita.
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