La poesía del escritor uruguayo, Gustavo Wojciechowski (Maca), es un universo de lenguaje en el que el poeta se disecciona hasta encontrarse, hasta definirse a partir de la escritura misma, de quienes lo precedieron, de quienes lo acompañan y lo reflejan, incluso de quien se detiene a leer, de uno mismo
Gustavo Wojciechowski (Maca) │Poeta y editor
/ ESCRIBO
Escribo para todos. Escribo para todos aquellos que saben leer. Escribo para todos aquellos que saben leer en mi idioma. Escribo para todos aquellos que saben leer en mi triste idioma, en este tiempo y lugar, escribo. Para todos aquellos que leen en mi idioma triste y minoritario, en este tiempo y lugar, es decir mis coetáneos y sus alrededores. Escribo para aquellos que leyendo en polaco ya que, en tanto polaco yo, y que los libros en polaco rara vez se venden fuera de Polonia, no se traducen a otros idiomas, ni mucho menos se reeditan los mencionados libros, en definitiva: para mis contemporáneos polacos, escribo. Todos aquellos que les guste leer y a su vez, o más precisamente lean poesía, y que dadas las circunstancias, tengas ganas de leer estos poemas que he escrito y publicado, se enteren de su existencia, estén dispuestos –mis coetáneos y como dije sus alrededores– a buscar los libros, tengan el dinero para comprarlos o un amigo que se los preste o el valor como para robar un ejemplar de la librería más cercana y no sean descubiertos o siendo descubiertos puedan correr lo suficiente como para escapar de las buenas costumbres, las normas legales o simplemente y sin tantas pretensiones del vendedor ocasional, escribo.
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/ ÁRBOL
de mi abuelo vidriero apenas soy transparente
las várices de mi abuela materna viborean por mis piernas
la mancha del ojo de mi tía Irma me parpadea en el zurdo
se me deshojan las palabras como Margarita de madrina
gruñe cada tanto mi madre en mi mal humor
regurgita mi hígado en la garganta de mi padre
tengo la sed de mi abuela Anna en cada resaca
todas las flemas de mi Félix cangrejan mi esófago
todas las escaleras de mi padrino ruedan por mi cabeza
late cardíacamente mi padre pinchazo en el pecho
me cago por los intestino de mi tumorada madre
¿de quién serán las uñas que me crecen por cada dedo?
muérome siempre cada vez que vivo
soy una caravana atravesando el desierto de mi ignorancia
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/ PARTERNOS
diantes de ser abuelos aquellos que la guerra rajó
chiflándole el ombligo / vacío como un océano vacío
recalaron en estas pampas alguna américa / cualquiera
con una lengua ya inservible cuchara agujereada
gauchisáronse pa tener a resguardo sótano
con provisiones / previsiones
los polacos pobres / se plantaron
todo lo que hubiera / un cacho e tierra / un gallinero / y
dieron hijos gajos juntos Félix y Anna / abuelaron
/ la cuchara de alpaca
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/ ALPACA
no somos pobres tampoco ricos / dirá mi madre
/ con su cuarto año de escuela y tuvo que pincharse los dedos
entretela y percalina / coser y sobrehilar y coser
/ cuando lo más escaso le arañe los tobillos
casi se le escapando algo por la manga ranglan /
el doble ancho de otra angustia / tendrá que cortar
otra vez contar las cucharas para llegar a fin de 31
/ remendar la semana / ya que había
vecina con una taza de azúcar / y la olla
generosa desconocerá discriminaciones / nada
se tira / tampoco nada desbordando cuando hubo heladera
/ haberá malabarista de la nada / disimulando lo que no
hubo ni había / plata no hay / pero el plato
no se ausencia niente / yo servido como hijo / y los posibles
fueron posibles / que nunca falte / que agradecer
lo que vendrá / era
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/
siempre seré un terraja / un pendejo
terraja / y esto no amerita poema alguno /
lo digo para no olvidarme / para que mi yo
más pendejo no lo olvide / ni haga de cuenta
el muy farsante / aunque no habrá como evitar
una hilacha sobresaliendo mismo
la mala calidad de segunda mano / desde chiquito
tengo un agujero en la media por donde se me escapa
la dicha / un buen verso si lo hubiera / la maravilla
puede pasar por entre mis bigotes pero yo
estornudo / no hay como desatar tal confusión / ni sé
si debo tratarte de usted / ¡cuándo te vas a avivar! / ese ignorante
soberbio / ese soberbio ignorante / pobre diablo
/ pendejo / con este yo puedo hacer una manifestación
multitudinaria / y hasta ponerme contento de creérmela /
qué pedazo de pendejo / cualquiera de todos mis terrajas /
mi yo
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/
tengo incrustada mismo una piedra en el pecho deshecho
si me la arranco a punta de pena propia muy propia
: ¿qué buraco cráter oh, me taladraría? sería mismo una boca
o cráter buraco puro agujero fiero muy fiero culo por donde pasarían
perros peleándose los pelajes colmillos el miedo mismito el miedo
–si lograra arrancármela– :todos los vientos endemoniados pasarían
por el agujero de la piedra un pescado muerto y jediento
pasaría el fuego el último pájaro enero entero o el vértigo
de caerme para adentro del ahí / yo que soy simplemente
el borde de mi agujero
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/
Los que ya se fueron, los que no están, los que están
dormidos, los distraídos, los que no entienden, los que no quieren
entender, los que no lo intentaron, los que no les interesa,
los que se olvidaron, los que no saben, los que no tienen ni posibilidad,
los posibles y los imposibles, los que están por la mitad, los del medio,
los de afuera, los adentros, los que no volverán, los que aun
no llegaron, los que no se enteraron, los de siempre, los nuncas,
todos ellos, ninguno
se iluminan cada vez que escribo la letra a.
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/ EL ESPANTO
borró si fuera martes o miércoles
el día en que nosotros que
éramos ni casi hombres, adolescentes
casi niños, el espantó borró
si éramos tres o cuatro o menos que algunos
cuando nos metimos furtivísimamente en la Facultad
de Medicina por atrás al costado estaba la morgue y nosotros
(no me acuerdo ni cuántos ni quiénes) asomándonos
al pasillo, para ver, porque queríamos ver
cómo era la muerte en caso de existir
sobre la mesada blanca
el cuerpo seccionado
marrón
no era un hombre
ni siquiera
el espanto
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/ (YO)
el vendedor de peines
la dentista alcohólica
el rengo de la otra cuadra
todos los tuertos
las putas todas
el afónico cantor de tangos / el que silva desafinado por la mañana
los chiquilines expulsados de la niñez
los soldados los soldaditos de plomo los plomeros el que le dicen Tito / todas las Pochas
el que se caga de miedo
el que ha posado su nariz rota
en la lona / el que la sigue peleando
el que no puede más / el que más
que nunca quiere
el del labio leporino
el sidoso el leproso el hermoso
el que aun sueña / el sereno
que ronca / el que duerme en el escalón más sombrío
el portero alcahuete / la mujer
que no se acuerda
los que trabajan / los que no trabajan
los que vinieron de otro lado / los otros
los ajenos los míos
tú
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/
sal
uno es todos / es
la madre y el padre
todos los hermanos tenidos
y los que no tuvo
amores
perdidos y encontrados
los trabajos que me doblaron la espalda
y los que me doblaron la espalda
cada libro que me ha leído a mí
cada librería en que me perdí entre
sus bibliotecas que me encontré
uno es enteramente fragmentado
duplicado por tantos amigos por tanto enemigos
tantísimos
indiferentes y deferentes
los defectos y los afectos
amores
increíbles
tangibles maravillosos desgarradores
uno multiplicadamente múltiple
lleno de todos sus sí mismo
completo de cada abuelo del abuelo de cada abuelo
el que quise y era mío y el que dicen
que conocí antes de que yo hablara
todas las que me abuelan
con sus moños encanecidos
sus tallarines caseros
(nunca me sacaré las manchas de harina)
y todito todo lo que resuena en silencio
por atrás muy atrás del pellejo de uno que es aquellos y los otros
mis hijos
y los hijos de los hijos de mis primos de sus nietos
que me harán hijo otra vez
como todas las ramas que me florecen
desconocidamente
por más que me las corte
todos mis muertos palpitan por debajo
de mis uñas / margaritas
muertos
lleno de muertos
que conviven como vivos
me conmueren
yo
pedacito de un pedazo otro que creía mío
uno
es todos
uno
puso el huevito / aquel
lo puso a hervir / otro
me arrancó la cáscara
y no hay
no habrá
como sacarme la sal
Gustavo Wojciechowski (maca) (Montevideo, 1956). Diseñador gráfico, ilustrador, artista visual. Poeta y editor. Ha publicado una veintena de libros de poesía, una novela, poesía visual y tipográfica, así como algunos CDs con sus textos en colaboración con músicos y artistas multimediales. Funda e integra el grupo de trabajo y sello editorial Ediciones de UNO (el cual integra desde 1982 hasta 1987). Funda y participa del panfleto de agitación cultural «La Oreja Cortada» (1987-1990). En 2004 funda su propio sello editorial: Yaugurú. Ha realizado varias exposiciones de poesía visual y tipográfica, tanto en el Uruguay como en el extranjero. Ha participado en festivales de poesía en Uruguay, Argentina, México, Puerto Rico, El Salvador, Guatemala, Chile y Venezuela.
