La poesía como un registro transparente, en el que el lenguaje sirve como canal para que surja una visión, para que las palabras sepan a fuerza, a mirada certera, a una elegante libertad, casi animal, casi divina. Hoy, El Escarabajo presenta una selección de poesía de la escritora argentina, Carla Pravisani
Carla Pravisani │Escritora argentina
La bala
A veces uno llama una bala
como llama a un perro
recorre las periferias
para encontrar su bala perdida
mira a los costados, pregunta por ella
en los parques.
Todos tenemos una bala
que nos pertenece y se nos pierde
y la extrañamos y la buscamos
y nos arrepentimos de no haberle
puesto un nombre.
Consejo para las inseguras
Moverse rauda
vertiginosa
avanzar como si las piedras
fueran mares
y los mares retornaran
siempre seguros a la orilla.
Detenerse si
—solo si—
el miedo se abre en flor
y de allí nace un colibrí.
Entonces
—y solo entonces—
dejarse llevar
por el vuelo
y bailar con los ojos
y con los dedos.
Aprender de las viejas
que miran las nubes
no para corroborar la lluvia
sino para asumir la pérdida.
Y dejar que el techo caiga
a la hora en que tenga que caer.
Entonces —y solo entonces—
abrirle con elegancia
la puerta
a la intemperie.
Ser hija
Filiada a las hojas que caen
y a los vientos que las arrancan.
Filiada a los pájaros
y al aire que diluye su esfuerzo.
Filiada a lo concreto
que se desmigaja.
A las palabras
que nunca nombran
lo que fueron.
Filiada a tantas ilusiones
como rutas por las que no
se permite el paso.
Ser hija es también
aprender de la orfandad.
El último partido
Federer y Serena Williams.
Ese momento en que las lágrimas
restauran una vida.
La gloria y el vacío.
Todos
En algún momento
querremos ese último show.
Que los aplausos valgan
algo.
Otoño en el pensamiento
No es lo que el día trae
sino lo que se lleva
aquello que nos queda.
Rama arrancada flota
su vida de árbol sobre el agua.
Agujeros
Salís de mí
como un cangrejo
hacia ese pasado
todavía tan incierto.
Donde nacen las alas
Las alas nacen detrás
en un punto ciego
de la espalda.
Justo ahí se precipitan
se vuelven estrellas o inocencias
y nos arriesgan a la noche.
Esa noche las empuja a que vuelen
como murciélagos, como luciérnagas
como luces indecentes
hasta alcanzar la inmensidad.
Al principio cuando nacen son problemas.
Nadie quiere dos alas en la espalda.
Pesan.
Son dinamita del largo plazo,
una angustia hecha mochila.
La libertad es horrible cuando aparece
vestida de ángel.
Se parece un poquito a la muerte.
Morir como si todos cantaran
1
Se escurre la luz
la noche tropieza con uno.
Lo obliga al sueño,
a los alacranes del destino
a la poesía que cae frente
al silencio.
2
No más batallas ni muertos.
No más huidas ni soles.
Solo estrellas caídas
con su fulgor de luna,
con su imagen de un rostro
que encandila.
Pensar el amor
Hay que pensar el amor
como se piensa la vida,
verle el rostro y los ojos y asentarse en él.
Permanecer lo máximo posible en los nidos tibios.
Ablandar el alma, remojarla hasta que
parezca otra o parezca nueva.
Los refugios del amor reconstruyen algo,
fomentan la palabra y expanden el silencio,
nos acallan un rato, nos resuelven un rato.
Somos otros para ser los mismos,
creemos ser mejores y eso está bien.
La temporalidad en el amor es importante
porque está fraguada de intermitencias
de oscuridades y faros
Por eso hay que confiar en el amor
como se confía en la noche y en la lluvia
y en todo lo que se va para volver.
Carla Pravisani (Argentina, 1976) Escritora, psicóloga y consultora en comunicación. Realizó el Master en Creación Literaria (Pompeu Fabra), el posgrado en Literatura Digital (Universidad de Barcelona) y la especialización en Escritura Creativa Caribeña (Universidad Bonó, República Dominicana). Hace más de una década da talleres de escritura creativa. Ha publicado libros en cuento, ensayo, novela y cuento infantil, entre ellos, La piel no miente (Premio Nacional de cuento, 2012) y la novela Mierda (Premio Nacional de Novela, 2018). En el 2023 fue incluida entre las autoras latinoamericanas emergentes de la antología Nuevas Emergencias (Editorial Candaya, España).
Foto de la autora: Priscilla Monge
