El reconocido poeta surrealista, ensayista y gestor cultural brasileño Floriano Martins, nos comparte una selección de su poesía
Floriano Martins / Poeta, ensayista y traductor
LABERINTO REPENTINO
Mis nombres se deslizan en la orilla del sueño
como flores agitadas que devoran las estaciones.
Las primeras rocas se deslizan corriente abajo
como nieblas que azotan las laderas y las breas.
Oímos la llamada de estas caídas a lo lejos
los sustos con los que poblamos los acantilados.
uegos fatuos representan el polvo gastado del sol,
como troncos crepitantes que gobiernan la tez del río.
Las aguas describen las semillas de los sueños,
como sellos que dañan la tierra que cubren.
Flotemos en las balsas ligeras que nos abrazan.
No vinimos aquí para olvidar el calor de la noche.
UNA REBANADA DE LA AFLICCIÓN
Los milagros se asfixian en las mazmorras,
reabren las cicatrices del deseo, dicen
que están ahí para una última ronda
entre las flores devoradas del infierno
y el rebaño de cenizas de las tormentas.
Los milagros que cuelgan de las sogas agitan
las heridas impresas en sábanas sucias.
Una amalgama de desesperación y castidad.
Trébol de siete hojas grabado en el suelo,
flanqueado por un charco de sangre oscura.
Cuantas figuras extraviadas de la palma
de estos enigmas que sondean las barras
de innumerables celdas en que los milagros
vuelven a pensar en un escape repentino.
PANTALLA REPENTINA
El paisaje se rompe en mis venas.
El cielo expande mis súplicas, bendición
de esos velos voladores que discuten
crímenes y locuras que he diseccionado
mientras te reías bajando mi cuerpo.
Quiero ver tus letras en los árboles,
los senos de las copas iluminadas por el sol.
Nubes anidadas entre hojas y ramas,
la humedad eléctrica de nuestros besos.
En tu vientre caen todas las estrellas.
Una deliciosa cadencia nos acaricia.
Somos los últimos amantes refugiados
en el esplendor de una pintura manchada.
PINCELADA CONVULSIVA
Los días cosen telas antropofágicas.
Los días no son rival para tus chozas.
Los días desenredan la angustia del tiempo.
Los días brillan en los cuartos mohosos.
Los días parecen aves migratorias
y distinguir la evidencia de cada otoño.
Los días se desvanecen después de un ciclo
de orgasmos. Los días que acechamos con alientos
desgarradores de una treta de serpientes, los días
cuando apenas apagamos el impulso de pecar.
Las ramas descienden de los árboles para morir.
FIN DE NOCHE
El escenario baila bajo nuestros pies.
Cavamos sus discusiones acaloradas
en memoria de las frases tragadas.
La persuasión descifrada de un rito.
Las sombras vadeando el escenario.
Desde los camerinos aletean los gemidos,
una disciplina de máscaras atrevidas.
Siguiente acto y piernas saltan
en las escrituras profanas.
Yo soy tu tierra esparcida.
Eres el resplandor exuberante de mi glotonería.
En la escena final fingimos que morimos
y el teatro ruge su última farsa.
EN PLENO OTOÑO
Tu cuerpo descansaba sobre el mío.
Nuestros ríos conjugaban
una pequeña historia
robada en la puerta
de un último beso.
No importa cuán abiertas estuvieran las ventanas
no había nada ahí fuera.
La dos estábamos en reposo
sin que otro nombre pudiera contener
las sílabas de nuestra luminosidad.
Las formas en que ahora podemos disfrutar tanto
son como susurros de lo intangible.
Tus pechos se ajustan a los míos
y mi corazón reconoce en sí mismo
el ritmo penetrante de tu pasión por lo indecible.
UN ARTE POÉTICO
No sé qué me hizo empezar a escribir.
Recuerdo que me besaste la espalda
y me dijiste que noche alguna descifraría
tanta intimidad entre dos mujeres.
Tus palabras revelaron una lúbrica armonía
que me llevó a buscar una imagen escrita.
Yo creo que escribir sobre quiénes amamos
es como entregarse al amor de muchas formas.
Floriano Martins. (Brasil, 1957). Poeta, ensayista, traductor, director de Agulha Revista de Cultura. Autor de dos destacados libros sobre el Surrealismo: Un nuevo continente – Poesía y Surrealismo en América e 120 Noches de Eros – Mujeres surrealistas.
